He buscado un regalo realmente especial para ti, Marga.
No podía ocupar mucho (sólo dispongo de un plano), ni debía derretirse (los bombones duran poco cuando la emoción sube). Debía perdurar en la memoria (nada puede impregnarla como la música), y ante todo, aspiraba a pulsar, en lo que dura una fusa, tu sensibilidad.
Te envío nada menos que a Gidon Kremer, Vadim Repin (hmm), Renaud Capuçon (hmmm), Sarah Chang, Ilya Gringolts (queeeeeeeee guapooooooooo!!!), Yuri Bashmet, Nobuko Imai, Christian Tetzlaff, Nikolaj Znaider, Dmitry Sitkovetsky, Mischa Maisky, Boris Pergamenschikow y Patrick de los Santos, en la celebración del décimo aniversario del Verbier Festival, en el año 2003, interpretando un extracto de las variaciones de Heidrich.
Las "Happy Birthday variations", del compositor Peter Heidrich, son trece pequeñas variaciones que recrean el famoso tema "Cumpleaños feliz" compuesto por las hermanas Hill en 1893.
Cada una de las variaciones se desarrolla siguiendo el estilo de un compositor.
Así, tras la exposición del "tema", se recrea a Bach, Haydn, Mozart, Beethoven, Schumann, Brahms, Wagner, Dvorak y Reger, para saltar a otros estilos musicales: Música de inspiración vienesa, música de Cine, Jazz, Tango y, para terminar, música tradicional Húngara.
Trece cuerdas geniales se reunieron, sin saberlo, para enviarte todo mi cariño y mi admiración y desearte todo lo hermoso que se pueda vivir en este día y en todos los que han de llegar.
A veces observo a mis gatos y me reprendo a mí mismo cuando veo lo delicado que resulta sobrevivir. Ellos lo tienen nítido en sus genes e instintos como lo tenía Nina. Los gatos ni saben ni entienden de letras pero perviven.
Nina sabía y entendía de letras (como decimos por Chiclana), hasta el punto de que nadie llegó a subyugarla, ni mediatizarla, ni seducirla con caramelitos de goma de los que todos, o algunos, conocemos.
Eunice, -que así la bautizaron- era una extraña fruta de la Norteamérica profunda (Carolina del Norte, algo así como Palencia) que vivió desde niña el murmullo de Bach con el que se formó y del que no pudo huir (como otros que yo me sé).
Reflexiono en este jardincillo familiar sobre la belleza de la valentía que nos da la insensatez, y propongo escuchar a Nina con piano viejo saliendo del paso con la artillería de su formación.
Escuchemos el espíritu de la música. El avecrem de lo sencillo; el lenguaje sencillo del instinto.
Love me or leave me, así de claro. Con Bach en los dedos, Duke y otros no menos peligrosos, le mando un cariñito, allá donde esté, a Nina, y que me responda como quiera.
De casualidad he encontrado esta versión sorprendente del "Bist du bei mir", por Rolando Villazón y Natalie Dessay.
No he sido nunca una apasionada villazonista pero poco a poco voy entrando en razón. Es un placer visitar, y quedarse un ratito en http://rolandovillazon.blogspot.com/ para disfrutar de un menú operístico de lo más variopinto.
Aquí dejo nuestro Bist du bei mir de siempre (aunque antes pensáramos que era de Bach y ahora sea de Stölzel) en una versión muy novedosa.
Esta tarde, mientras leía, puse mis mp3, para escuchar música sin preocuparme de elegir cada pieza. Cuando llevaba ya media hora leyendo y escuchando o escuchando y leyendo, sonó su guitarra.
No sé porqué ha sido hoy cuando he sentido un pellizco aquí dentro y una añoranza oscura, como de fondo abisal, al escucharle.
Fue Fernando Sor, cantando entre sus dedos quien me hizo respirar, casi con urgencia. No es hora , ésta, de palabras tristes o alegres. Es tiempo de recordar a Pier, como era, afable, dulce, generoso, constante, con esa elegancia suya de caballero turinés, siempre atento, siempre amable...con su música.
Pier Luigi Cimma, buen amigo, mejor persona, interpreta a Fernando Sor en su Fantasía num. 6, op. 21 "Les Adieux".
Aún perdura la conmoción (y la emoción) que me causó el Cyrano de Roberto Alagna. Esperaba mucho de él, pero encontré más.
Recolectando sus grabaciones por toda la geografía virtual, topé con la encantadora Angela Gheorghiu y su Madame Butterfly. De lo poco que he escuchado me ha gustado todo y es que la Gheorghiu, sin necesidad de ser perfecta, llega profundamente, con una calidez tan confortable que provoca adicción.
Pero...la habanera de "Carmen" va dedicada a mi intrépido compañero de ópera. Ángela Gheorghiu, sólo para ti, viajero.
Tardamos, más o menos, veinticinco años en descubrir que aquella pieza para dos flautas dulces y bajo continuo que tanto nos gustaba y parecía ser de Purcell, pertenecía efectivamente al compositor inglés y formaba parte de su ópera "La Profetisa o la Historia de Diocleciano". Concretamente se trata de la Chacona "Two in one upon a ground". Una maravilla más del genio inglés bordada con complejísima sencillez.
Ya ha comenzado la nueva temporada de ópera en el cine, cosa que se agradece cuando aprieta el ansia belcantista y nos desalienta el escaso volumen del bolsillo... En Sevilla podemos disfrutar de la ópera en el cine en las salas de Plaza de Armas (Cinesa) y Nervión Plaza (Cinesur). Yo he probado ambas. Nervión Plaza tiene como ventajas el ser más barata (dos euros menos que Plaza de Armas) y el disponer un refrigerio en los entreactos que se agradece :) pero adolece de ciertas dificultades técnicas en la emisión de las representaciones en directo. El sonido en Plaza de Armas es más limpio y la calidad visual mejor, en mi modesta opinión, que en Nervión Plaza, pero las entradas son más caras y no hay refrigerio... Así que a la hora de comprar mis entradas, debo atenerme, como siempre, a la disputa entre Apolo y Dionisos :D
Como me voy a quedar con las ganas de ver a Roberto Alagna en ese Cyrano de Bergerac que nos prometen en noviembre (snifff), me consolaré viendo en la gran pantalla a Juan Diego Florez, que estuvo divino el pasado febrero allá en Bolonia (véase arriba).
Nervión Plaza ofrece dos óperas en directo más que Plaza de Armas, hasta el mes de diciembre: "Simón Boccanegra" e "Il Trovatore". De éstas, no me pierdo la primera por nada. El programa de Nervión Plaza, de momento, es el siguiente:
I PURITANI, de Bellini. Desde el Teatro Comunale de Bolonia Jueves, 15 de octubre. 20:00 h. SIMÓN BOCCANEGRA, de G. Verdi. Desde el teatro La Scala de Milán Miércoles 28 de octubre. 18:30 h. DIRECTO RIGOLETTO, de G. Verdi (con Juan Diego Flórez). Desde el Teatro Real de Parma. Jueves, 12 de noviembre. 20:00 h. FALSTAFF, de G. Verdi. Desde el Teatro Real de Valonia, Lieja. Miércoles, 25 de noviembre. 20:00 h. DIRECTO CARMEN, de Bizet. Desde el Teatro La Scala de Milán. Lunes, 7 de diciembre. 18.00 h. DIRECTO IL TROVATORE, de G. Verdi. Desde el Teatro Liceu de Barcelona. Martes, 22 de diciembre. 20:00 h. DIRECTO
Y para terminar, un jueguecillo tipo trivial muy curioso que he encontrado rebuscando en el cibermundo:
Ésta es la novela que ahora llevo entre manos; recomendada encarecidamente por un amigo muy aficionado, como yo, a la novela histórica. Voy por la página 199 y me parece interesante y entretenida. Espero terminarla este puente.
Como curiosidad, el autor realiza comentarios en la web en varios foros sobre novela histórica, muy interesantes.
Él mismo cuenta con una página muy vistosa, donde se presentan sus trabajos.
Rafael de León recita uno de sus poemas y tras él, Manolo Caracol canta en fandango el mismo tema. Decir "te quiero" no es amar, ni todos los besos son besos enamorados. Habrá mil maneras preciosas y precisas de decirlo, pero pocas tan hermosas como ésta.
Decir "te quiero" con la voz velada y besar otros labios dulcemente, no es tener sed, es encontrar la fuente que nos brinda la boca enamorada.
Un beso así no quiere decir nada, es ceniza de amor, no lava hirviente, que en amor hay que estar siempre presente, mañana, tarde, noche y madrugada.
Que cariño es más potro que cordero, más espina que flor, sol, no lucero, perro en el corazón, candela viva...
Lo nuestro no es así, a qué engañarnos, lo nuestro es navegar sin encontrarnos, a la deriva, amor, a la deriva.
De cuanto de Vos aprendí sólo peno lo olvidado y no es por falta de celo ni por olvido al cuidado pues el empeño y la honra, al igual que nuestro pelo no atienden nigún desvelo ni respetan a un tirano.
Haced compañero , no hermano a un triste y humilde acequiero - que acequiero ya sois Vos, acequiero al fin y al cabo- que por igual diestro o siniestro de Vos conserva sus manos
Acequiero sois y buen herrero Buen filósofo y soldado Descanso de nobles damas y resguardo del Amigo.
Al llamado de nuestro tiro nuestro tiro en las callejas en esas callejas viejas tan viejas de N/Vuestro Jerez no pude alcanzar vuestra vez por hallarme malherido (otros lances no queridos me llegaron a esa vez)
Rindiendo el respeto que ha, la gracia de Cristo divino a todo aquel peregrino que a su regazo se entrega...:
quiero veros por la vera, por la otra o por detrás, Y nunca por el frontal de esa Catedral que no gusta de lances ni brillos, que a sus vidrios amarillos ni el viento ni la solera de septiembre y de los vinos sus arcos hagan temblar.
P.D.1: (A pesar -o no pesar- de nuestra lid Levanto nuestro estandarte para brindar de antemano por vuestra entrada del martes).
P.D.2: (a ver si adivinas la métrica que he usado ¡jejeje!, me enseñaste a ser un lobo malo...).
Me han dado ya, mi Señor las doce de la mañana, sentado como iguana en este día de calor, esperando con ardor, en la Colegiata, su llegada, prevista de madrugada, pero el duelo se retrasa, Vuestra Merced sigue en casa dando una cabezada.
Por nada querría empañar de mis vahos lastimeros este querido lugar que a esos vahos da renuedo.
Estimado Capitán: Vos sabéis de mi como el lobo de su llar. El hoyo donde encontrar esa maleza perdida.
Esa maleza hueca llena de lobitos inertes... donde hasta la garrapata afila sus uñas en muerte.
Como Vos me conoceis sé que no ha lugar al desaire si a la perdida suerte fío este pueril desafío.
Perdida es la batalla y perdida de antemano por un sargento del tercio que te honra como hermano.
Pero quiero tentar al arte desmayarme, no tener frío pausar el canto de los grillos luchar una vez más contigo por el gozo de escucharte.
Disculpad el primer lance Vos sabeis que en el primero la ventura y el diablo nos hacen atolondrados y no hay que morir el primero. Disponeos a combatir. Ganareis vuestra espada porque es vuestra y siempre vuestra y es palabra de soldado.
Os aguardo tras la colegiata.
(Que Dios reparta suerte a su gusto).
(Gracias miles Volvoreta por dejar charlar aquí al Capi conmigo. Espero que no seamos molestia. Tú sabes que nos contentamos con poco jejeje. Gracias mofli.)
Hace muchos años que mis hermanos y yo nos reuníamos en un pequeño cuarto después de la comida para ver en la tele un programa divulgativo sobre música (no me gusta el término "clásica", que sólo abarca una corta etapa de su historia, y prefiero Música culta por cultivada e investigada, aunque no hay términos para lo indescriptible).
Acostumbrados como estábamos al estirado Karajan y a los músicos impecables - como para marcar la diferencia con esos desarrapados como Miles Davis o Chik Corea -, nos quedamos cuatro niños boquiabiertos (demasiada casualidad eso de cuatro niños boquiabiertos de una vez), cuando conocimos al Maestro Friedrich Gulda. Fallecido en el año 2.000 he de reconocer que tres meses después al enterarme lloré como un imbécil sin que me viera nadie.
Vienés con todo lo que eso conlleva. Heredero legítimo de una inmensa herencia cultural. Forjado desde niño en nuestros conservatorios europeos decidió un día (en plena triste postguerra europea) que la Música era algo más serio de lo que parece.
Colgó la corbata y se puso un gorrito que en diferentes formas y colores nunca abandonó. Era el gorrito de Friedrich. Decidió tocar lo que le apeteciera y en sus conciertos (odiaba esa palabra) no había ni libreto ni programa alguno, pero...yo humildemente no he escuchado mejores versiones de las cuatro baladas de Chopin ni mejor y más dulce interpretación de los Impromptus de Schubert que las suyas.
A Bach lo tocaba impecable porque es la única manera de hacerlo.
La alegría de la Música es la Música misma; alegría para hacer una bagatela al estilo inglés isabelino con dos cadencias maravillosas - para entrar y salir en un tema aprendido por ese gran y abierto aprendedor - de su amigo-hermano Chik Corea con intervalos de Charlie Parker.
El que escribe este pequeño agradecimiento póstumo le debe a él un actual amor a Schubert, antes impensable, enormemente gratificante. Le debe una a visión del arte como un todo en el que no caben ni medias tintas ni mojigaterías.
Nunca conocí a este hombre en persona pero sí algo de su obra y sobre todo una nueva forma de acercarse al hecho artístico. Muchas veces los músicos pensamos con pena y piedad en los que no lo son (demasiadas, pero... es que se pasa tan bien...).
Con el permiso debido de la Volvoreta quiero dedicar esta entrada a mi amiga Margarita Fuentes que, como sé que es música, me entenderá.
La búsqueda de mejor suerte en otros lugares es una constante. Creo que no hay persona que no se haya sentido tentada alguna vez a perpetrar su propio (diminuto) éxodo. Marcharse no es huir...o sí. "Partir" significa comenzar a caminar, ponerse en camino, pero también significa "romper" y lo que es más curioso: "finalizar".
Partir de cualquier lugar nos brinda el atractivo de lo aventurero, de la nueva oportunidad. Y quedan atrás las desdichas, los malos recuerdos y el mal "chi" que se empeña en habitar nuestro entorno inmediato. Me consuela Horacio con sus palabras y me leo en Espriu.
Lo cantó Serrat en su "pueblo blanco" y ahora lo recuerdo en la escena final de "Cinema Paradiso"; una película que es un inmenso manifiesto del "partir" en todas sus acepciones. Es esta escena final, para mi, una de las más emocionantes e intensas que nos haya brindado el CINE (en mayúsculas voluntarias). Con la música de Morricone, la metáfora certera del reencuentro con los recuerdos más hermosos, toca con profundidad infinita ese punto en que, decimos, está el corazón.
Comparto con vosotros este poema de Espriu, traducido por Weto y acompañado por uno de los cuartetos más impactantes de la historia de la ópera: "Bella figlia dell amore..." del Rigoletto de Verdi, por ser del gusto de Don Salvador y de todo aquel que tenga oídos. Luciano Pavarotti es el Duque de Mantua, Leo Nucci interpreta al bufón Rigoletto, Joan Sutherland es Gilda e Isola Jones interpreta a Maddalena.
Sé que Isola Jones capta toda la atención, por razones obvias (aparte de su hermosa voz), pero...cómo está la Sutherland en esta grabación!!!
E...¡¡¡VIVA VERDI!!!
Assaig de càntic en el temple
Oh, que cansat estic de la meva covarda, vella, tan salvatge terra, i com m'agradaria d'allunyar-me'n, nord enllà, on diuen que la gent és neta i noble, culta, rica, lliure, desvetllada i feliç!
Aleshores, a la congregació, els germans dirien desaprovant: “Com l'ocell que deixa el niu, així l'home que se'n va del seu indret”, mentre jo, ja ben lluny, em riuria de la llei i de l'antiga saviesa d'aquest meu àrid poble.
Però no he de seguir mai el meu somni i em quedaré aquí fins a la mort. Car sóc també molt covard i salvatge i estimo a més amb un desesperat dolor aquesta meva pobra, bruta, trista, dissortada pàtria.
Salvador Espriu
Traducción humana de Weto:
¡Què cansado estoy de mi cobarde, vieja, tan salvaje tierra! ¡y qué me gustaría irme allá al norte! donde dicen que la gente es limpia y noble, culta, rica, libre, sin pamplinas y feliz.
Los hermanos dirían con mala uva en sus reuniones: "como el pajarillo que abandona el nido, así el hombre que deja su lugar", mientras yo, bien lejos, me reiría de la ley y de la antigua sabiduría de este árido fangal de pueblo que tengo.
Pero sé que nunca voy a cumplir mi sueño me quedaré aquí hasta la muerte Porque soy también muy cobarde y salvaje y amo con un desesperado dolor a mi pobre, sucia,triste, desafortunada patria.
Espero haber realizado tu encargo a tu gusto, mi Weto.
Quizás me he excedido en la música, pero...sé que es algo que siempre me consentirás.
"¿Por qué en tan breve vida osamos dar caza a tantas cosas? ¿Por qué nos vamos a tierras que otro sol calienta? ¿Quién al exiliarse de su patria, logra también escaparse de si mismo?
...El ánimo que con lo presente esté contento, de lo que hay más allá no quiera preocuparse; y temple las amarguras con una plácida sonrisa, que no hay felicidad que lo sea por entero."
Misterios de Blogger...esta entrada, como los mensajes del inspector Clouseau, se ha autodestruido en veinte segundos...pero...¡¡vuelve a la carga!!
La historia era que había descubierto fortuitamente el Faust de Gounod.
Nada que ver con el soporífero, lentísimo, aburridísimo Doktor Faust de Busoni, tanto más si se trata de la producción de la Staatsoper unter den linden de Berlín: sólo apta para melo-masoquistas.
El Faust de Gounod es una maravilla que ofrece mil ocasiones para disfrutar. Podéis escuchar al siempre perfecto Simon Keenlyside en el rol de Valentín...
P.S: Y encima es guapo...
jueves, 7 de mayo de 2009
Yo fui. Columna ardiente, luna de primavera. Mar dorado, ojos grandes.
Busqué lo que pensaba; pensé, como al amanecer en sueño lánguido, lo que pinta el deseo en días adolescentes. Canté, subí, fui luz un día arrastrado en la llama.
Como un golpe de viento que deshace la sombra, caí en lo negro, en el mundo insaciable.
La primera vez que escuché el Passacaglia de Bach fue aquel día en que Weto me dijo,
-"He compuesto algo sencillito. Escúchalo. Te va a gustar...".
Los ojos se me salieron de las órbitas cuando empecé a escucharlo.
Weto, riendo, me decía,
-"Gordirremoflis, con qué ojos me miras que puedes creer que esta maravilla es mía...¡¡ES DE BACH!!".
Comprendí al instante que Anna Magdalena se prendara de Johann Sebastian con sólo escuchar los primeros compases de esta obra...¡Cómo sería escuchar a Bach, en su juventud ,interpretando el Passacaglia en el órgano de Santo Tomás!.
Poco después, en Tenerife, sería mi hermano Matías quien me mostrara la orquestación que Stokowski hizo de esta obra, para la Orquesta de Philadelphia.Su puesta en escena siempre era fantástica.
No pasaban dos segundos desde que colocaba el cd y ya tomaba posición en el inexistente atril, para dirigir esa grandiosa orquesta imaginaria que llenaba el saloncito de su casa.
Él vibraba con "la mejor sección de cuerda del mundo" y todo eran aspavientos, mientras yo le animaba entre risas,-"Eres mejor que Karajan".
La segunda parte del concierto solía ser la sinfonía "Jupiter" de Mozart. Matías, bongós en mano, confeccionaba un "continuum" inusitado que me retumbaba dentro y hacía bailar al "ritmillo" de Mozart a todo bicho escuchante en diez millas a la redonda.
Ayer, en una conversación con un amigo, mencioné a Primo Lèvi.
Tú me lo enseñaste. Como a Russell, Böhl, Pèrec, Hesse,...
Estás en tantos recuerdos y en tanta satisfacción, tanta belleza...Te deseo toda la felicidad posible e imposible, en tu cumpleaños y en todos esos días que no podré vivir a tu lado.
El pintor Charles Chaplin, nació en la localidad francesa de Les Andelys el 8 de junio de 1825 y murió en París el 20 de enero de 1891. Nada, excepto la coincidencia de nombres, le une a su posterior homónimo, el conocido actor Charles Chaplin, que habría de encarnar el personaje de Charlot...
Formado como pintor, grabador, pastelista y litógrafo, enclavó su estilo en el más puro academicismo francés. Pintor favorito en la corte de Napoleón III y Eugenia de Montijo, fue el artista más famoso de la década 1860-70. Sobresalían en su obra, los bellos retratos de niños y mujeres jóvenes.
Algunas pinturas de Chaplin destacaron por su erotismo, en una época poco dada a determinadas licencias artísticas. De hecho, su pintura "Aurora" tuvo caracter de obra prohibida hasta que el emperador en persona levantó la censura. No he podido encontrar fotografía alguna de su "Aurora" pero viendo,"tras el baile de máscaras" (más arriba, en la cabecera), me maravillo al contemplar la púdica evolución de nuestros actuales Carnavales...
Como curiosidad añadida, Chaplin dirigió un estudio de pintura que sólo admitía alumnado femenino. En este estudio se formaron las pintoras noruegas Marie Helene Aarestrup (1826-?), Louise Abbéma (1858-1927) y Mary Cassatt (1855-1926).
Muchacha con nido. Óleo sobre lienzo
Chaplin me ha parecido un hallazgo que merece ser disfrutado sin prisas y una buena excusa para volver...a volver.
Barocci. "El Nacimiento"
en cuanto a acequias, mi Señor
